LA ORFANDAD DE MONEDAS

La orfandad de monedas

El infame viento de la podredumbre
es el peine caliente que despeina España.
En sus cabellos galopan brisas inciertas,
donde moran en sus dientes
una lluvia de tijeras.

¡He aquí la negra orfandad
de monedas! , qué puebla España
si no el desaliento,

comensal carnívoro
de tejido social carnoso
como célula sangrante
y órgano que palpita en cielo abierto.

Picos y paletas mudas,
empapan las aceras
el mojar de sus silencios.

Ríos de parados sordos,
trajes de faena limpios,
llenan sus tripas
la música de sonajeros rotos.

Los borbotones de sus ojos
expulsan una hiel yerma
que llena los pucheros,
nada alimenta la nada del mañana.

Sí, tiempo de puchero;
tiempo miserere, a pecho abierto
el monzón de lluvia en agua muerta…
Ésa es la patria común del serrín
que anda mordiendo las entrañas.

Todos los ángeles muriendo,
cayéndose del cielo,
despedazándose en el asfalto negro
ante el caminar muchedumbroso y lanar
de una humanidad ausente.

Amuebla el corazón del empedrado
un yunque helado de subsidio acabado,
una esperanza condenada a horca seca,
un burofax desafecto de tristezas
que trae en sus viles patas
la paloma negra mensajera.

No rezan las plañideras
ante el pecado de la timidez obrera,
se sindica la mansa virgen
de los que habitan la miseria.

Fatigado esperar es la adormidera
del mañana improbable,
qué le roba a la saliva
un gusto de espada,


la necesaria uña afilada,
que no crece porque se las comen
como si fueran palabras necesarias,
que esta noche yo no encuentro.