Palestina, o Don Quijote y los molinos de silencio

Miren esa fotografía. Don Quijote y un molino de viento, David arrojando su piedra a Goliath, un terrorista de hierro contra un “terrorista” del futuro. Ahora que es momento de hablar de Palestina yo no encuentro palabras.

Ahora que las imágenes duras se pierden en la memoria, es hora de hablar de Palestina. Ahora que las plumas afiladas juegan por el laberinto de la audiencia a los espionajes de estar por casa, es hora de hablar de Palestina. Ahora que los políticos se ponen electoralmente serios en Galicia y Euskadi y los grifos gotean al paso de la agenda política que marca algún fontanero de Moncloa o Génova (qué sabré yo del patio trasero de la democracia), yo, periodista desafecto de la actualidad, escribo de lo que ya nadie se acuerda. Han pasado mil años, dos meses, tres semanas y un día de la masacre israelí.

Hoy la gente no se pone el palestino de la semana pasada, hoy no grita en las calles; hoy se arrullan los recuerdos con el opio de la novedad. Hoy hay futbol, qué demonios. Pero, en Palestina, los niños que siguen muertos no juegan ya, si acaso los gusanos por las cuencas de sus ojos. Y las madres posiblemente miren al vacío, sin más luz que la que entra por los agujeros de las paredes del salón, ya antes filtrada por los muros de la vergüenza que cercan Palestina. Hoy, el “runrun” de los tanques no pasea por cascotes, sino por alfombras silenciosas que mecen la siesta universal. Hoy que toca la espiral del silencio hay que hablar de Palestina.

Hoy luce el sol y reina Obama, la España de Zapatero ya cobró las facturas armamentísticas al asesino israelí (comercio ético lo llaman en Ferráz), ya algunos descubrieron la crisis al olor de los bidones de gasolina que pasean en las puertas de los ayuntamientos. Son otros tiempos y las condiciones objetivas para hablar de Palestina no se dan.

Ya no importa, lo pasado perece con el sufrimiento cuando no hay pan, circo y vísceras en los telediarios de sobremesa, y hoy, que toca hablar de Palestina, yo no encuentro palabras porque nadie me dejó un cadáver sin piernas por el que escribir y por el que llorar. Maldita sea, que asco siento por todos vosotros. Entre tanto muerto no pudisteis dejarme uno; ni tan siquiera un tullidito con cara de pena con el que pudiera yo engalanar esta columna. Otra vez será.